Círculo Vital

El tiempo. Darle vuelta.

No hay mejor forma,

mejor simbolización

que el reloj casero

como una manzana redonda.

Circular como la vida.

La vida es retorno,

la vida es historia desaprendida.

Transformaciones

¿Cómo nos aseguramos de nuestras transformaciones? Probablemente cuando nos vamos volviendo un poco mayores, cuando nos damos cuenta que nuestros sueños no serán más que eso, si es que no tomamos una determinación para alcanzarlos.

Hoy veo algunas cosas de manera distinta: el amor, la amistad, la vocación ... veo las cosas de forma menos onírica, pero más humana.

La tragedia que fue mi cabeza en mi adolescencia parece estar bastante lejos. Tu amor me ha enseñado que no hay que esponjarse y, aunque siempre me esponjaré por este carácter que tengo, tu amor me ha abierto los ojos, me ha hecho crecer.

La vida es sobre todo los momentos con los otros, tú con tus padres y amigos, y yo con los míos.

Diferentes, bastante, pero son aquellos nuestros cooperantes, nuestros compañeros, y tú te enamoraste antes, y probablemente yo me haya acercado a ese sentimiento.

Ya no me duele el pasado y trato de que el futuro no me detenga. Quizá el mejor aprendizaje de este amor sea este momento, estas palabras, la compañía de hoy.

The impossible dream- Rolando Villazon

El faro

Nos encontrábamos pisando las estrías de unas calles muy conocidas, pero sin nombre, cuando se encendió un faro en los alrededores y se encendió otro cuando advertí la luna llena.
Nos habíamos cansado de caminar bajo el mismo mapa y mirar los mismos lugares. Habíamos estado en silencio, callados por no molestar a los transeúntes que hablaban gritoneando y haciendo una serie de colores y formas repetidas e interminables. Cuando por fin nuestro silencio le puso pausa a la escena, nos besamos, cautivados por la hermosa iluminación que nos proporcionaba la luna cuando se había apagado el faro de la calle conocida sin nombre. Y seguimos besándonos hasta que advertimos que no solo no había faro, sino que tampoco formas, ni colores, ni luna llena. Reí. Fue un vacío tan lleno que nos tomamos al principio de las manos para no caer en las profundidades de lo oscuro; de pronto, advertí un faro que se veía en dirección a nuestras manos entrecruzadas.

Muy cerca de él nos dimos cuenta de que habíamos andado sin piso y cuando él me miró supe que también recién se había dado cuenta, atemorizados nos abrazamos. Entonces, divisé, detrás de su gran espalda, que había una antorcha de color verde a la que nos aproximábamos de la misma manera en que nos aproximamos al mar teniendo los pies inmóviles y enterrados en la arena.

Alcanzamos la antorcha y, de pronto, desapareció el faro inicial, y cuando él sostuvo la antorcha comenzamos a sentir el piso debajo de los pies; tomados de la mano y con los rostros apaciguados porque los hechos ahora parecían normales el piso hizo un doblez que no dejó que él sostuviera la antorcha, el fuego se apagó y otra vez quedamos en la oscuridad, pero mi mano se había resbalado de la suya al igual que la antorcha. Él gritó, sin que lo oyera. Fue solo que lo sentí cuando estuvo a mi costado y los vellos de mi brazo se erizaron. Sin decir nada busqué su mano, lo sostuve, apareció él otra vez ante mis ojos; a sus ojos, apareció la antorcha, pasamos la curva del sueloy seguimos avanzando mientras retrocedíamos, y encontramos el faro, nuestros dedos entrelazados, el faro de la calle que ahora era desconocida, las formas y colores ya no eran en serie, el tiempo había perdido rapidez, el último contacto de labios, la luna llena y otra vez los dos. Ahora hablábamos sobre el concurso al que no se atreveía a presentarse.

*Sin titulo*

Para D., por enseñarme a vivir del amor.

Cuando caigan las notas,
trataré de sostenerlas,
trataré de sostenerte:
de entender la sensibilidad
de un aria redentora.

Quiero sostener tus sueños, tus caricias,
quiero inscribas con tus manos
que has sido el primero.

Quiero poder guardarte
en un lugar seguro
donde nadie te haga daño,
donde yo misma no te haga daño.

Quiero olvidarme que
alguna vez le perteneciste a alguien,
que tocaste y amaste otro cuerpo.

Quiero que recuerdes siempre
que me has descubierto,
que me has sacado de un hoyo
y que ahora solo sé vivir de tu luz.

Quiero que siempre me digas que luzco bien
y que estoy más hermosa que ayer,
porque solo contigo he podido descubrir
la belleza de los cuerpos.

Quiero que seamos siempre un puzzle
en constante reestructuracion,
quiero que seamos siempre amigos,
amantes, colegas de la vida
que nos puso un día
uno frente al otro
en el momento en que el alma
estaba de ánimos para
hacer epistemología, poesía.

Tú mezclas lo real y lo fantastico,
los eones de años y el día de hoy,
la sensiblidad y la razón,
en un perfume infinito
que me ha impregnado de pies a cabeza.

*Caja de Probabilidades*

Dices que soy tu aria,
la belleza escondida de una caja:
te atreviste a abrirla
y fui el gato de las probabilidades.

Entre la vida y la muerte,
entre gritar al mundo
o callarse y mirar como
continua todo.

Soy la gata de las probabilidades
del mensaje no enviado
de la mirada que no crucé
del saludo que no di.

Me guardé en la caja
para que el mundo no me haga daño.

Pero alguien se acordó de mí
alguien volteó la mirada
motivó un mensaje
respondió mi llamada.

Ahora estoy afuera,
saltando,
poniendo mis siete vidas a prueba
tratando de creer que puedo
siendo feliz con el hombre
que creyo que alguien adentro latía.

D.

"But all of these friends and lovers,
there is no one compares with you".
(Lennon)

Ha olvidado cómo escribir:
la amnesia ha robado
ciertas palabras
como "dolor",
solo sabe cómo dibujar "amor"
con una D inicial.

A veces no todo es perfecto,
pero esa es la gracia
de aquello que ha alejado del sueño
y que la ha guiado hacia el ideal.

El cuerpo ha dejado de ser banal
tiene el sentido, ahí está la vida,
el polvo de estrellas y el rostro matutino
de escaparates, de momentos escondidos
que son tuyos y míos.

Romper el molde, enfrentarse al esquema:
me has robado ciertos recuerdos infaustos
inscribes con agujas de acupuntura
un cuerpo sin alma, sin deseo,
inscribes un motivo, le das un dueño.

A los pensamientos solitarios
le ha dado un compañero:
ha hallado al ser perdido
de esa habitacion verde,
donde una pequeña mujer
se escondía construyendo
historias alegres, donde ganaba
el amor y la razón.

Encontrarlo es un hecho fortuito,
extraño y bendito
así como lo es estar vivo.

*El papel y la carta*

Para D., por regalarme un destinatario.

Hoy no traje papeles
cuando debo cartas
a mi destinatario,
hoy vi el calendario,
los días ajetreados
y la caricatura sonriente.

Hoy no traje cuadernos,
ese día no llevé
lápiz en los labios
ni un discurso certero.

Han pasado pocos días
pero las horas son intensas
y el crescendo que adivinaste
se hizo cierto.

Yo no llevé ese día
canciones ni lecciones,
solo llevé mi alma
y tú me diste los papeles,
los cuadernos y las algarabías.

El tiempo vacío
ha sido llenado
y la carta tiene hoy
su único destinatario.



*Real love-The Beatles*

*Conversación de luciérnagas*

Tu boca es un buen motivo
para dejar la conversación;
tus ojos, un buen motivo
para detener el alrededor
y la ilusión que me regalas
un motivo para escribir sobre
cuadernos garabateados por la soledad.

Me dejas acá mientras
el lapicero deja su
última gota de sangre azul.

Ya no sé a quién
le hablo en la oscuridad,
de quiénes son las luciérnagas
que se han puesto a conversar.

Me has dejado acá
con una imaginación sin destinatario:
quizá la mejor traducción de mi amor
sea la palabra muda en el corredor
y la sonrisa al otro lado del salón.

*Aquiles Machado y Aquiles Avilez-Desesperanza*

20

Voy a detenerme
en estos minutos que me quedan
como me detengo frente a las velas
para pensar un deseo.

Voy a quitarme algunas vendas
(las que se puedan)
las que aún no se han quedado
formando parte de mi piel, las telas,
las que causen menos dolor.

Hay cosas que quiero borrar y no podré
porque a diferencia del futuro
el pasado es contundente
y aunque hoy cause risa o tristeza
los recuerdos son espadadrapos
encima mío, atrapados.

Llgan las dos décadas
con mis antiguas ilusiones roidas
pero siempre con una esperanza,
al igual que con una sonrisa.

=) Feliz cumpleaños a mí!!

3

La luna se dibuja
con la pluma de las nubes
cuando aún no hay oscuridad
para ver su resplandor.

Tú estuviste por allí,
pero no por aquí
quizá juegas porque sabes que va en serio
quizá niegas porque no sabes que es cierto
ni yo sé que es lo que es cierto, ni lo que va en serio
ni alrededor, ni afuera, ni adentro.

Aún hay retazos de desgracia, de amor
aún las burbujas de su alma
se han quedado en la mía jugando a un color
que no tiene tu color,
y he soñado que otro me amaba de la manera
en que soñé que lo hicieras conmigo.

Podría ser vano este tiempo,
podría no serlo,
pero de certezas no he vivido.

Y la luna se dibuja con
otra pluma que no es el de las nubes
y aparece en una oscuridad, como la noche,
como la de sus burbujas del alma
en las que el espectro juega a un color
que no es tuyo, ni mío
solo de su ser.

¡Huye!

Para M. Porque, en estos tiempos, se da la dicha de ser libre, de Soñar.

Juguemos a un escape
y cambiemos el mundo
desde un velero de ensueño,
dormamos en las sábanas
de un cielo que no es nuestro,
de una alegría que es efímera
de una belleza que está guardada
para los lugares fríos
como ese del que vienes
con tus historias inventadas.

Vayamos a querer cambiar
la ignorancia por la sapiencia
mientras se baila una linda cumbia
y sequemos las lágrimas mientras tratamos un tango
ese que esconde tu alma nostálgica.

Tomemos ese velero
que viene de rifa en un ciudad
que tiene el nombre de tus ojos
que me miran sin un color
y huyamos y fundemos un país
en el que cada niño
nazca de un amor verdadero.

Escapemos de lo momentáneo,
busquemos lo eterno,
entendamos las posiciones encontradas
de Narciso y Goldmundo
mientras escribimos una novela
que cuenta la aventura de una huida
de una vida que dejó de ser vida.

Párpados hinchados

Anda intranquila
soñando otro lugar,
otras circunstancias
otras miradas.

Pero no las hay.

Desgarrarme por las madrugadas
es un método del que se aburrirá pronto
cuando acabe el verano
o cuando sepa que ya no hay nada que hacer,
porque en la vida siempre hay algo
que nos hace falta.

Un semicírculo de piel
sobre unos ojos, una vida
anda hinchado estos días
en que no se entiende nada
ni él, ni tú
quién será suficiente
para mantenerla en calma.

¿De qué vale ser una buena mujer?
De qué vale ser pura y honesta
cuando la belleza cunda en sus corazones
como una sombra que los atrapa
él me había visto bella, pero insuficiente
él me ha visto suficiente, pero fea
tú me has visto completa
pero sin quererme.

"No lo has de ver"

A la nodriza, antigua escéptica

Se prometió besar los labios
y enjuagarse la boca
alejarse un tiempo
para después volver.

Se prometió no ser tonta
(las trampas son muchas)
pero ella se las sabe todas.

Las rosas no son bellas
son solo espinas vestidas de seda,
el amor es un puñal
que dulcemente te colocan en la espalda.

No se debe decir
"hacer el amor"
es solo tirar,
tirar con fuerza
y no mirar atrás.

Pero dejaste a tu madre y a tu padre
y le seguiste el rastro
aguantando todas aquellas carencias,
todos aquellos retazos.

*Regálame un disco*

Detenernos en alguna canción,
de repente la muerte se acerca
con alguna dulce entonación
ando queriendo decir cosas
que se escapan de mi pluma
pero tú a mí
no me has regalado ninguna
ya sabes, quiero un disco
de Sui Generis o de García
para ponerle tu nombre
y recordármelo cada día
suena esta triste tontería
a pura melancolía
y es que así soy yo.

Te veo y ya me alejo,
la que ves escuchas o lees
anda queriendo tus ojos
pero esa no soy yo
tú que estás por que sí
aunque haciendo bulla en mi corazón
triste y solitario
que solo sabe escribir
no me culpes de un cariño
que no es tuyo ni mío
solo del amor.

Anda, búscame una tarde
para que me hagas reír
y me recuerdes que te quiero por aquí
anda llámame una noche
para recordarte que te escucho
en cualquier tiempo y lugar.

La rima que nace en mí

Y escribo por escribir
en esta tarde con fin,
donde todo tiene el color gris.
Derrepente, por allí,
te vea riéndote de mí
y de cómo escribo por escribir.

(A mí se me ocurre algo!)
Que tengo sueños
como todos, como tú.
Y que para soñar
hay que tomar una tacita de café
porque despierto se sueña en verdad.

Sueña, pero recuerda regresar.

Regresar porque la vida nos da
sorpresas y hay que saber esperar,
tengo que esperar a que esta rima natural
algun dia muera en mí,
de una manera sutil.

Yo escribiría muchas cosas,
pero ya es hora de dormir.

2 sueños

Miro la taza que yace
en la esquina sobre la madera.

Me rio del olvido,
de mi olvido.

De cómo una circunferencia líquida
la envuelve y me recuerda el olvido.

De cómo mi sueño siempre será sueño
y no le valen los somníferos.

Siempre se le olvidea todo,
menos un sueño, menos un ladrido.

Hasta la pobre cuchara
queda enterrada

Aún huele a somnífero
pero el sueño vence todo
incluso a la nostalgia,
incluso a la melancolía.

Dormir, después de todo,
es un sencillo, pero olvidadizo oficio.

Una noche estrellada

Admirar la belleza celestial
En una noche estrellada
Ser por una única vez
Ser de la naturaleza
Ya no alejado,
Ya muy cerca.

Admirar la belleza celestial,
la Luna, la Vía Láctea y las estrellas
¿De qué sensibilidad hablas?


Y la lluvia también cayó sobre ella.


Las estrellas, el cielo
celosos se ocultan
tras el telón plomizo,
es que hay muchos reflectores
(esos que siempre nos persiguen)

Y ella también ama
la luz de la Luna
cayendo sobre sus esteras.


En la Horrible
(Que tú no conoces bien)
Los colores,
Las temperaturas
Y la belleza
Son tan dispares.

Demasiada estética
Demasiada.

Mira las estrellas,
Mira las esteras.

La perfección es divina
La putrefacción tan humana
Los contrastes son tan humanos.






Y ella admira las estrellas
Desde un agujero
Debajo de las esteras.

Las admira.

Pero donde no hay
No se mira.


Y como la Horrible,
Celosa de ser tan horrible,
nos esconde los astros divinos,
nos muestra otros.


Ella y él
Pueden sonreír
Debajo de las esteras
Haciendo el amor
Sobre retazos sucios.

¡Dime si no es maravilloso!
Y aquí no hay ni estrellas
Que adornen el escenario.
Los astros son las sonrisas
En medio de la miseria.


Tú buscas
Una mujer fina
Con la que puedas
Hacer realidad tu sueño gardeliano.

¡Tú sueñas con tantas cosas!

Con unas copas, las estrellas, la Luna
¡Qué maravillosas!

Y los cabellos de oro
Y la piel pálida
Y las estrellas y la Luna
Y un tango de Gardel
¡Qué hermoso!





Pero,
aquí ella te ofrece
una estera,
hacer el amor
bajo las luces
de una pasión
que ama las estrellas,
pero no las encuentra.

Viajando sobre una lata

Viajar en microbús. Viajar sobre una lata.
Las coincidencias. La incomodidad.
El asiento reservado.
El joven muchacho que la está utilizando.
La viejacha que está parada.
El bip del Nextel. Los mochileros de la Colonial.
El chofer amargado. El cobrador que se despide sin conocerte.
La casa de la juventud y su discurso trillado.
El vendedor. Chicles, cigarrillos, caramelos.
Los amantes en los asientos.
Los tipos y las tipas orgullosos
de un carné que descuenta veinte céntimos.

El rasta, el metal, el regaeetonero.
Todos conviven en la lata.
El que trabaja y estudia.
El que se baja en San Marcos, Católica, San Martín, etc.

En la lata, todos caben.
Siempre hay un espacio para ti, al fondo.
(O al menos, te dan esa esperanza)

En la lata, por las mañanas y las noches, uno debe "colaborar",
bailar "pegao" con el del lado,
ser mono por unos minutos
al ritmo de la música que prefieran.

En la lata, a veces hay que ser quincerañera
para posar en la escalera.

Un viaje en lata, toda una experiencia.

Run,YOU, run

Vuela ciega
se ha cruzado en su Sonrisa
lo ha rozado en su Tristeza.

Desciende y Asciende
sin rumbo exacto
todo es tan espontáneo,
nada premitado.

Unos años se fue a caminar
y vivió en el mar.

Salvó a un hombre de la putrefacción,
a una muchacha de la soledad.

Fue el retardado más genial:

"Viviendo absurdamente quizás
le podamos quitar lo absurdo al mundo"

A veces, viviendo dejándose llevar
se llega a lugares que
no has logrado imaginar.

Voló ciego,
desprovisto de nuestra ventaja y perdición.
Sin razón,
logró el honor, la riqueza y el amor.


Blanca vuela ciega
y él, como ella,
vuela con su esperanza e inocencia.

Ambos comienzan a volar...

Y es que al final de cuentas,
la vida es como una caja de bombones:
nunca sabes qué te irá a tocar.

Oscuras remembranzas

Lo razgado que ha dejado,
esta alma a la que ha cambiado,
lo mucho que le ha costado
tirarlo a un lado.
(y el costurero que aún no ha llegado)

Un juguete que ya no llama la atención
(lo especial a veces se pierde con lo vivido)
los cuadernos que se llenaron
escribiendo con marcador marrón sus ojos,
intento que ha fracasado.

Deshojando una rosa sin sembrar,
tallo de petróleo.

A veces cree que es mentira
que fuera tan boluda,
pero, verdad, tanta dulzura.

Cree que aún es cojuda,
está segura,
Si no, ¿qué haría
haciendo esta pequeña
remembranza?

Las largas son más claras
(Minimizar el dolor,
maximizar
hasta la exageración
lo que tiene buen color)


Que sea este el fin.