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La luna se dibuja
con la pluma de las nubes
cuando aún no hay oscuridad
para ver su resplandor.

Tú estuviste por allí,
pero no por aquí
quizá juegas porque sabes que va en serio
quizá niegas porque no sabes que es cierto
ni yo sé que es lo que es cierto, ni lo que va en serio
ni alrededor, ni afuera, ni adentro.

Aún hay retazos de desgracia, de amor
aún las burbujas de su alma
se han quedado en la mía jugando a un color
que no tiene tu color,
y he soñado que otro me amaba de la manera
en que soñé que lo hicieras conmigo.

Podría ser vano este tiempo,
podría no serlo,
pero de certezas no he vivido.

Y la luna se dibuja con
otra pluma que no es el de las nubes
y aparece en una oscuridad, como la noche,
como la de sus burbujas del alma
en las que el espectro juega a un color
que no es tuyo, ni mío
solo de su ser.